Oblomov ohkas. See „võib-olla“ pööras ta hinge segi ja sügavas mõttes kõmpis ta neiule järele. Kuid samm-sammult hakkas tal kergem; öösel kujutletud eksitus tundus nii kauge tulevikuna… „Kogu elu on ju niisugune, mitte ainult armastus,“ turgatas tal äkki pähe, „ja kui igat juhust eksitusena eemale tõrjuda, kust saab siis see õige juhus tulla? Kus mu silmad on? Justkui pimedaks jäänud…“
„Olga,“ ütles ta ja puudutas kahe sõrmega õige tasakesi tema pihta (neiu jäi seisma), „teie olete targem kui mina.“
Olga raputas pead.
„Ei, ainult lihtsam ja julgem. Mida te kardate? Kas te tõesti arvate, et armastus võib lõppeda?“ küsis ta uhke kindlusega.
„Nüüd ma enam ei karda!“ ütles Oblomov söakalt. „Teiega koos ei tee saatus hirmu.“
„Neid sõnu lugesin ma hiljuti kusagilt… vististi Sue’ romaanist,“ ütles Olga äkki pilkavalt Oblomovi poole pöördudes, „ainult seal ütleb seda naine mehele…“
Oblomovil tõusis veri näkku.
„Olga! Olgu kõik nii nagu eile!“ palus ta. „Ma ei karda enam eksitust.“
Olga vaikis.
„Eks?“ küsis Oblomov arglikult.
Neiu vaikis ikka.
„Noh, kui te midagi öelda ei taha, andke siis muidu märku… kas või sirelioksaga…“
„Sirelid… on möödas, kadunud!“ vastas Olga. „Näete, missugused nad nüüd on: närtsinud!“
„Möödas, närtsinud,“ kordas Oblomov sireleid vaadates. „Ka kiri on möödas!“ ütles ta siis.
Olga raputas pead. Oblomov kõndis ta kannul ning mõlgutas mõtteid kirjast, eilsest õnnest ja närtsinud sirelioksast.
„Tõepoolest, sirelid närtsivad,“ mõtles ta. „Milleks seda kirja vaja oli? Miks ma kogu öö ei maganud ja hommikul kirjutama asusin? Nüüd, kus rinnas on jälle rahulik (ta haigutas)… tahaks kangesti magada. Aga kui kirja poleks olnud, siis poleks ka kõike seda olnud: tema poleks nutnud ja kõik oleks olnud nagu eilegi, oleksime vaikselt siin puiesteel istunud, teineteisele otsa vaadanud ja õnnest rääkinud. Ja täna ka, ja homme samuti…“
Oblomov haigutas suure suuga.
253
