pilku töölt tõstmata, „ja kaks-kolm päeva lamada, eriti selili, tuleb kohe odraiva.“
„Toh-man!“ möirgas Oblomov sisimas Zahhari peale.
„Mis te seal teete?“ küsis ta, et teist juttu teha.
„Kellapaela,“ vastas neiu, laotas kanvaa laiali ja näitas mustrit, „parunile. Eks ole ilus?“
„Jah, väga ilus, väga kena kiri. Kas see on sirelioks?“
„Vist… küll,“ vastas neiu hooletul toonil. „Valisin umbropsu, mis kätte puutus…“ Ja kergelt punastades pani ta kanvaa kiiresti kokku.
„Aga igavaks läheb, kui see nõnda edasi kestab ja kui temast mingit selgust ei saa,“ mõtles Oblomov, „mõni teine, näiteks Stolz, saaks kõik kätte, aga mina ei oska.“
Ta muutus tusaseks ja vaatas roidunult ringi. Olga vaatas talle otsa ja pani siis näputöö korvi.
„Lähme puude varju,“ ütles ta ja andis korvi Oblomovile kanda, ise aga avas päevavarju, kohendas kleiti ja hakkas minema. „Miks te rõõmsas tujus ei ole?“ küsis ta.
„Ei tea, Olga Sergejevna. Mille üle ma peaksin rõõmustama? Ja kuidas?“
„Tehke tööd, käige inimestega rohkem läbi.“
„Tööd teha? Tööd võib siis teha, kui on eesmärk. Mis eesmärki mul on? Ei ole ju.“
„Eesmärk elada.“
„Kui ei tea, milleks sa elad, siis elad kuidagiviisi, päevast päeva; rõõmustad, et päev on möödas, et öö on käes, ja süvened uneski igavesse küsimusse, milleks sa oled elanud selle päeva ja milleks sa elad homme?“
Olga kuulas vaikides, tõsisel pilgul; kortsus kulmud ilmutasid validust, huulte kõverdumises roomas maona nagu umbusk või halvakspanu…
„Milleks elanud?“ kordas ta. „Kas võib siis kellegi olemasolu asjatu olla?“
„Võib küll. Näiteks minu oma,“ ütles Oblomov.
„Teie ei tea siis veel tänini, kus on teie elu eesmärk?“ küsis neiu seisma jäädes. „Ma ei usu seda: teie räägite iseenda peale laimujuttu, muidu ei oleks te üldse elamist väärt…“
„Ma olen juba sellest verstapostist möödas, kus eesmärk olema pidi, ja ees pole enam midagi.“
Oblomov ohkas ja neiu naeratas.
„Mitte midagi?“ küsis Olga nüüd korraga elevalt, rõõmsalt naerdes, nagu ei usuks ta teda ja nagu peaks Oblomovil tema teada veel midagi ees olema.
226
